No creas nada. Nada de lo que puedas leer es real. Lo escrito se convierte en mentira. Lo que es escrito no puede ser vivido. Lo escrito no esta creado, solo está transmutado,traducido. No es vida,es letra.
Muy del Libro del Desasosiego. Muy de que Javier haya venido.
Con los antebrazos apoyados sobre el lavabo blanco, mientras la luz ambar de la tarde entra reverberante por la ventanuca de la izquierda,miro al espejo. Me veo, otro dia, encerrado en esta pequeña celda; otra vez, pensando en la amistad, que es espacio, es tiempo y es recuerdo:
El espacio que compartes o que no, que separa tu mano de la mia; el tiempo que ya no puedo dar a tantos otros; el recuerdo, la memoria que me persigue bienintencionada, pero que me termina confundiendo, porque hoy es lo único que existe. Y es maravilloso, insoportablemente real.
Y no sé a cuantos le puede importar. Años y años hablando de amor y muerte y la palma con 48. No está mal, aguantó bastante, pero a mi me hubiera gustado que estuviera más tiempo con nosotros.Aportaba mucho.
Debe de hacer más o menos un año de su muerte ahora mismo.Doce meses y un borrador aparcado en este blog agonizante han hecho falta para que publique esta entrada, y de hoy no pasa.
¿Pero quién fue Peter Steele?Pues fue el corazón del grupo de rock gótico Type 0 Negative. Y a pesar de vender cientos de miles de discos, cuando los discos se vendian, y de tener cierta notoriedad en la MTV, cuando la MTV tenia algún contenido minimamente digno, y no era la enorme mierda pestilente que es ahora, siguieron de algún modo siendo un grupo underground.
Imaginense una mezcla musical de Black Sabbath, los Beatles, el hardcore de Brooklyn y los Sisters of Mercy y ya tienen un porcentaje importante de lo que era esta banda. Todos los que eramos (somos) seguidores del grupo teniamos muy claros los ingredientes de la receta y resultaba un placer enorme degustar aquellos largos y deliciosos platos de alrededor de setenta minutos que eran sus discos. Daba tiempo a todo.Por cierto, antes de que se me pase, mencionar a Josh Silver, teclista y productor, muy responsable tambien del enorme sonido de la banda.
Pero sigamos con el finado...
En una época, como la de ahora mismo que ,o bien terminará con un meteorito, o bien dará lugar a cosas, sin duda, mejores... en una época, como decia, donde no hay estrellas y los que salen en las fotos de las revistas de música parecen imbéciles a propósito ( este último matiz es lo que más delito tiene) Pete era desmesura y arrogancia teatralmente puesta en escena. Daba miedo.Era awesome ( en español no tenemos palabra para como se siente uno ante una tormenta en el oceano, que es exactamente lo que pone en el diccionario Oxford).Era awesome y no un pringao estilo Manos de Topo, Love of Lesbian o algún referente internacional tipo Arcada Fire ( perdona Chowy, pero es que esas fotos promocionales no tienen perdón). Era tan awesome que cuando le vi en la sala Caracol, pasando a un palmo de mi, entre el público, antes del concierto, no me atreví a decirle nada.Podia fulminarme.
Allí dio un concierto presentando el que seria, a la postre, su último disco, Dead Again. Fue un momentazo para mí, uno de esos conciertos que llevas años queriendo ver y que, al final, lo ves,de cerca, con sudor, con pogo. Lo ves antes de que esa banda deje de interesarte; y que al final te da igual que el sonido fuera un poco mierdoso, porque resulta que tocan Christian Woman, y no se cuantas más... y luego se acaba, y desaparece para siempre.Agarrado a una botella de vino, oficiando su ceremonia, soportando apenas la mole de su cuerpo sobre sus rodillas.
Nunca dejó de interesarme.La muerte no se lo permitió.
¿La damos las gracias?
No sé si habrá segunda parte. Por cierto, la máquina se equivoca, yo estoy en Noviembre del 2011...
Construir un recuerdo,
O si quieres me lo invento:
Lo hago de piel y hueso,
Lo hago de brisa y verano.
Ahora estando tan lejos,
Me gustaria sacar de ti más recuerdos;
Como si fueras un cajón de cerezo,
Meteria en ti la mano y rebuscaria.
Podriamos coger el funicular en Lisboa,
O conducir hasta una cala soleada,
Compartir muerte y cigarros
O, simplemente, besarnos...
Y así, ya tendriamos un recuerdo.
Ahora, lo ponemos en un estante, enmarcado
O bien dentro del craneo, engarzado en una risa.
La próxima vez que viva,
no se me olvida como construir un recuerdo.
Hermana, cercana, profunda;
De manos como las mias,
Espejos de las mias.
Hermana de lluvia y estrellas,
Que me has dejado el corazón mellado
Y de la mella mana miel.
Hermana, espejo, laguna donde nado
¿Por qué a veces me alejo tanto?
Si nunca fui otro, otra, que no fueras tú.
Todos los mares eran uno,
y dejaban su beso de verano
escondido bajo el velo de cristal,
bajo un manto invisible de sal.
Y te llevabas en tu piel
el aroma gozoso del estio, protector solar;
y la algarabia de los niños
escapando veloces del yugo escolar.
Todos los mares eran uno, separando tierras,
y tú bebias una infinita dilución de semen de narval;
y entonces, merced su fuerza
todos los mares fueron uno, y tú, una con la mar.
El amigo se va:
A los picos de Hans,
al Paso de Flüela...
y yo aun lo tendré conmigo.
Se va, se ha ido, volverá, y se irá otra vez.
Yo tambien me fui.
Pero ya siempre lo llevo conmigo.
Es parte de mi,
en sus palabras y en sus silencios,
en algunos dias de quedo sufrir
y en sus más de felicidad calma.
Ha sido llave y ha sido escalón,
es fuego que prende
y que aun puedo ver en la distancia.
Cuantos pedazos van a saltar
cuando mi corazón caiga,
del pecho al suelo
en una misma señal de homenaje y duelo.
Pero féliz al cabo,
porque féliz le veo,
y ya conmigo llevo a este chico de fuego.
